Por aquí corren las fuentes, abatidas y huérfanas; y gritan, y cantan, y toman al amor como al viento; y caen las noches / haciendo nudos de ceguera. Por aquí corren las fuentes como centros del mundo; y son aire de agua, gran viento, el presente desplegando su mirada; y caen las noches como ceguera; y se abaten todas las salidas; y gritan los nudos de la tierra.