La luna se desgrana y yo era su fragmento, duración, efímero, surgimiento, labilidad del amor tenue luz de la sombra de tus ojos. La liviandad de lo que no nace, la belleza realizada en su brote fulgurante, la cadena de los días, hasta que llegué a tus manos rotas como vínculos despoblados. A veces vuelve el bosque como sombra mientras llega la noche y se desengaña entre tus brazos. Las raíces siempre son las yemas de los dedos, siempre. No saben contar la oscuridad y las manos se tambalean.

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