El sonido de cada hoja hace viento de tormenta.
Las palabras me preparan cariñosamente el vacío.
Que la lengua es una húmeda pregunta.
Las berrugas del ruido.
El ruidoso espacio antes del nacimiento de la palabra.
Finalmente no puedo respirar por culpa del agua espesa.
Planear lo invisible para perderme.
Los buenos lectores queman el libro en su memoria.
Hagamos esta noche el inventario de tus nombres.
Todos los textos son sirenas de la noche.
El hombre es una coincidencia mal prevista.
Un libro condenado a desdecirse tiene que contar otra fábula indefinidamente.
Cuando tiemblen los gusanos.
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