Letras de dedos. Preparadas nos contienen. En sus noches duermen seguras sombras de silencio. Sometidas a la probable ilusión. Invisibles en sus repliegues. Es esta tarde pintada donde tú faltas como árboles secos de un jardín. Esos pasos de pasillos. Tus viajes empujaban. Navegaban en las siete leguas. Sobre precipicios de voluminosa agua. Buscando la felicidad en recompensa a la vida.