Lettres de doigt. Préparés, ils nous contiennent. Les ombres du silence dorment en sécurité dans leurs nuits. Soumis à l'illusion probable. Invisible dans leurs plis. C'est cet après-midi peint où tu manques comme les arbres secs d'un jardin. Ces marches de couloir. Vos voyages poussés. Ils ont navigué dans les sept lieues. Sur des précipices d'eau volumineux. À la recherche du bonheur en récompense de la vie.