Y se sale la sombra. Mira el patio. Sobre su andar transcurren huidizos cuadros. Nada se observa en el móvil museo de las apariencias. El ver, en su soledad de luz, por su propio silencio se arrastra. Sin tropiezos. De olas. De aliento. Quitado. Sollozos del ver. En sus manos frías. En sus brazos, balanceado. Como barcos de mimo. Callejero. Entre el batiburrillo de los coloridos paseantes.