Quand l'arbre aime près de tes yeux, ta bouche ouverte comme un désert, sans force de bouche, comme un torrent détaché, écrasé, exaspère. Elle contient, découpée sur son miroir, une fière image de cette surface où les points droits sont des reflets. A propos du mur ce que vous me dites rien. De tant d'heures tenues. Quand je dors, je sanglote en nommant les pièces. Et vous allumez toutes les lumières comme des fenêtres fluorescentes.