Rien à commencer. Bords lents. Noyé. Chaque lettre sculptée "archéologiquement". Pendu l'eau sale stagnante. Il ressemble à la mémoire de l'eau. Mer qui commence. Il semble vouloir de la terre. Ainsi de la volonté de la matière. À côté. À côté. De faire. Pas de terrain tremblant. Cette terreur de la langue. C'était et ce n'était pas. Mais ici, il ne se souvient pas. Elle n'est pas dans ses bras la nuit. Pas même dans sa langue savante. Celui qui parle par coeur. Par cœur. Toujours en attente de ce qui manque. Ce qui ne viendra pas. Bien que cela attend scandaleusement. Dans leurs orbites lointaines. Sidérales. Du doux silence. Vol sans ailes. Pas de frottement. Pas d'arrêts visibles.