C'est commenté, en langue de genou. Sa queue en forme d'arc-en-ciel-silence. En multitude de temps. Au pied des lettres du poème, les pattes noires tordues du cafard marquent le rythme de l'écriture. Ils ne sont pas moins dangereux qu'une multitude de cafards. Et notre tempête frontalière créée pour nous abriter de l'eau. Sa générosité enflammée. Il vient limpide pour répondre au silence sourd. Au silence des luttes d'avarice. Intégré dans un faux hommage. Envoi, en offrande, des feuilles d'automne. Libre de la déchirure de la douleur et de toute affliction. Du grand sacrifice silencieux. Le long du chemin balisé par les sabots. Des petits lacs se créent à la dimension des creux sous la pluie. A la surface de laquelle boivent les abeilles jaunes. Tandis que ses agiles ailes d'insectes volants se reflètent. Pour apporter la générosité d'une autre chute.