Pienso no. Ni lazo de palabras. Ni día no. Ni tela, ni seda. Ni hoja fina del espacio. Ni perder no. Ni al solitario. Ni al futuro ni al pasado. Ni de la angustia, ni de la muerte. El quitar el pensamiento y la voz. Por si algún día llega. Que encuentre la puerta cerrada. Se abre, se cierra, nada. Espera la puerta sentada. No se ve paseantes por el pasillo. La luz se enciende y se apaga con la misma indiferencia de bombilla vieja, antigua y barata. Lleva al tiempo en el vacío del transparente cristal. Los ojos del tiempo juegan al solitario juego del pasar.

Senso, luego ex-isto como hipó/tesis.