Una impaciencia en la lágrima. Vuela, mira la arquitectura. La del agua y la memoria. Sus precipicios. ¿Qué puedo hacer para  invocarte? A través de las cerradas puertas. Volaba sobre el tiempo como un colibrí estático por los cíclicos tiempos de las catástrofes. En la orilla de la inmensa oscuridad. Cada vez gota a gota, dura y fría.

Senso, luego ex-isto como hipó/tesis.