La vie, ce récit qui se fait dans les livres. Comment les enfants jouent, je suppose. Dans la conjecture de vous imaginer. Je sais juste avec la certitude du corps. Dans un tel fantasme où aucun mot n'est articulé. Tu m'as tellement manqué, tellement grand que je ne connaissais pas ma réalité à chaque instant. Il me capture comme étant mon prochain futur, mon lendemain. Puisqu'il est présent à chaque instant, il se termine.

Sens, puis ex-isto comme hypo/thèse.