Y después no solos. En la espera. Y después tuviste boca. Tuviste tiempo. El tiempo del tren de las lágrimas. Por esas vías se desfallece. Los puntos clavados sujetan el camino. En todas direcciones tira. Mientras los famosos vagabundos le cantan a su guitarra. Vagón abierto para que entre el paisaje. Del desierto, paisaje. Las manchas de los árboles, allá al fondo, se escapan en dirección contraria. Canción tras canción preguntan por dónde se va directo al éxito, tocando secas cuerdas, seca garganta, que como animal herido gruñe.