Quando a manhã se acaba na floresta dos teus lábios, apaga a noite nublada, o amor sobe aos cílios, desperta os sonhos ávidos. E as veias como um buquê de flores. Buquê de intenções na fronteira do às vezes você existe, às vezes também. Como o início da existência. Como o momento que nos habita. Conte-me algo sobre as fronteiras; das horas que lá passam. Das fronteiras das horas! Você existe. Você não existe entre um segundo e um segundo. Intervalo de suspiro. Ou talvez da ausência para sempre. Essa vertigem é absorvida como uma enorme boca negra.