Wenn der Morgen im Wald Ihrer Lippen die wolkige Nacht auslöscht, steigt die Liebe zu den Wimpern auf und weckt die eifrigen Träume. Und Adern wie ein Blumenstrauß. Strauß von Absichten an der Grenze des manchmal existierenden, manchmal auch. Wie der Anfang des Bestehenden. Wie der Moment, der uns bewohnt. Erzähl mir etwas über die Grenzen; der Stunden, die dort laufen. Von den Grenzen der Stunden! Es gibt dich. Sie existieren nicht zwischen einer Sekunde und einer Sekunde. Seufzerintervall. Oder vielleicht von der Abwesenheit für immer. Dieser Schwindel absorbiert sich wie ein riesiger schwarzer Mund.