Lo indefinido se borra en su indefinición. Son las líneas borrosas huecos. Huecos del vivir, que el vivir deja. No hace huella polvo delgado. Hace marca cuando interviene la inquietud de la mano. Se ahoga la traza, el trazo, la marca que a veces es huella. Huella lejana cuando por el horizonte pasa como si nada, como evadiendo la mirada, como quien teme. Como quien teme ahogarse en las miradas. Juntas se escabullen las marcas. Como si fuesen naufragios olvidados. Con sus cascotes oxidados, roídos por el viento mar con sus aires de grandes ballenas.