De tapado va la vida para no ser acusada. Tiene su entrada al viento. Con los sentimientos hace nuevas canastas de lana recién nacida. Hace nuevas especies de pájaros que aún no han conocido nido. Ya se les pasa por encima la tristeza. Ya retornan al nacimiento del fuego. Ya se apagan bajo el agua, huelen a madera quemada, a carbón para la carne, guiso, de rústica chimenea. Su ennegrecida pared, nunca de cal blanqueada, calienta la triste proteína de la que estábamos hechos.