Retournez les vers pourris. Entre les vignes. Entre les vignes. Au crépuscule de la peur, prenez de la séparation la tristesse. Regardez face à face la nuit. Mêlez contes avec ses lacunes, ses vides comme tâches. Oubliez les choses perdues, les chaussures des doutes, avec ses totales certitudes. Sont les ombres des corps partis. Sans souvenirs vont sans retour. Dérivent maintenant les sentiers sur l'ennui des étés absents.
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