Un lugar roto. Un fragmento. El ciego camino del rostro. Ahí va un ojo de viento allí donde empuja la noche: encerradas pesadillas. Entonces el duelo del sueño. Su olor a vieja podredumbre, corrompidos por la fuerza del tiempo. Cruzaban sus líneas paralelas, sus múltiples dimensiones. Como las dimensiones del amor de las que se alimentan, con sus desnudas almohadas y sus besos, allí perdidos o dejados en espera en ese bosque de la cama donde el cuerpo no deja ver el bosque.