Y las puertas, las paredes, las huidas. Las llamadas del afuera. Los gritos del infierno, sus ventanas y senderos, las nupcias de la carne. Esas partidas robadas al azar, al loco juego de las coincidencias, a los disparos, al fin. Vuela, entonces, la sangre como cuchillas. Amenaza criminales silencios, revueltos bajo los sudados sombreros de fieltro. Se ralentiza el tiempo entre la bala y la carne, tras la hoja de los cuchillos.
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