Cómo despertar. Blancas golondrinas. Ramos de afiladas lenguas. Espejos de sus ojos. Así sus huellas. Vienen de algún fondo reservado al olor. Increíble para la razón. Pero despierta; no ves que chorrea? No ves las piedras de la carne? No, no. No es un mundo de hadas, ni bondadosos bosques te rodean, ni son caminos de la esperanza. // Cuando se te hunden los hombros en la profundidad del pecho. Cerca de la lava de sangre. Los ácidos, los ácidos fermentan. // No hay llaves que surgen cerca de la boca. Ni palabras cifradas que te salven. Ni masticados recuerdos indigestos. No había salida para el cuerpo, invernadero de la vida, parasitado por los deseos de existencia. Innobles bichos enganchados a las vísceras de la carne.