La ciudad perfumada. Incompleta aún. A veces, rota e interminable como un calculo de la luz en manos de un científico loco, que se escribe cartas de amor con el Tiempo. Y le contesta con infinitas hojas numeradas en códigos increíbles, por su complejidad aleatoria. Toman ambos nocturnas medidas esas noches cuando el frío hace los paseos imposibles. Y lanzan carcajadas con sus bocas congeladas de numerar abiertas a las medidas. Se divierten con sus extraños resultados que no coinciden jamás con las medidas de los mapas oficiales.