Tal vez fuiste otra vez pasado como las hojas que caían una y otra vez, en una y otra, repetidas, en presente, primaveras. Aquellos árboles de tus pies desnudos. De tus desnudos pasos perfumados. Tus recorridos por calles desconocidas. Allí estaban interminables ahora en el presente de la memoria. Sonoros. Como si supiesen a dónde iban, pero no el camino. Incompletos, como cada tarde. Recuerdos de la velocidad de nuestro pasado se escribían en la profundidad del abismo.