Como barcos flotando sobre la espuma del olvido. Perla-mar de los templos acuáticos. Química del tiempo y del gozo. Es media noche. Y ya están los ojos dorados del sol dormidos. Flota el laurel en hojas sobre el agua hirviendo del guiso. Duerme el bebé de la casa de los hortelanos en una cuna de rígido mimbre. Las rústicas mantas le cubren el apacible cuerpo hasta la tierna curva de la barbilla. Un gorro de lana hace calor sobre su desnuda cabeza. Empieza su sueño mientras de vez en cuando crepitan las secas ramas del fuego.