Cómo dejar la memoria. Cómo jugar con ella como una pantalla. La que cierra. Y ciega a la vida que ve. La hace amnésica. Sin resentimiento. Como creyendo que ocupa todo lugar. Del alma. De la historia. Silenciosa arqueología del ayer y del mañana. Allí maúlla como fiero gato escaldado por el tiempo. Sin agorafobia espacial ni temporal. Sin instalación en la noche. Lúdica. Queja del querer vivir intransigente. Desguace del presente. De los habidos pasos. De los labios que se besaron y quieren volver a su dulce carne. Sí, adicta memoria de todas las lenguas. Embriagada. Tambaleante, a veces. Blanco de la indiscreción. A veces, ridícula y sorprendente. Incapaz de decir toda la verdad recordada. Es así amiga de las horas, delicado pétalo de lo vivido, incluida en la viva sangre de la misma vida.