Olas de viento y marea llegaban hasta nuestro rostro. A veces, vagamente, nos llega la belleza. En la sombra dejábamos las sombras correr sobre la hierba. Dejábamos el vuelo de la tierra. El punto y correr. Las adivinanzas. Era arrogante la ligera brisa. Y el olvido hablaba. Era la clase de árboles que amaban la tormenta, y el granizo, y los trozos de paja volando. Eran las promesas incumplidas buscando su lugar.