Ya no me sale el amor; lo has vaciado; lo has puesto en la imagen de lo imposible. Paso verde de la nostalgia. Fondo del habla. Cintura pequeña que ya no acoge mis manos. En tus rodillas ocultas ya no encuentro tu piel. Se ha llenado la papelera de mis propias palabras. Ya ves: ha muerto el niño de los credos, el angelito ilusionado, el pirata de los mares locos. Ya solo siento todos los miembros fantasmas que muertos quedan ante el dolor.