Él agita las sombras
como un águila de papel el viento
volando entre sus manos
el aire el tiempo.

Él se cree el cielo que come
como el límite de la materia
espera lo lejos
como si viniera.

Él habla de te busco.
como si al hablar caminase
entre la creación de las primeras palabras.

Aún en su primitivo desnudo se encuentran
con un lápiz-rama de escritura
ante el mundo de los signos abiertos
todos a la letra extranjeros.

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