Cuando se pone densa por ti la flor
sales y contemplas
el lugar como un firmamento
y ahora soledad.

Ahora, mugre.
Mugre fresca rodeándolo todo.

Y ella y su vientre me arrancan la lengua.

Y ella se puso en marcha.
Comenzó a decirme te amo.

Pero nadie entendió.

Se arrancan las metáforas
irremediablemente cansadas
como un domingo.

y todas las flores tienen frío.

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