Somos.
un mapa.
un lunes: aquí como un insecto.

Está la hora siempre parada.
sin decir nada
de la tarde
entre la impaciencia de lo que no llega
ni se traduce.

Lo que no se dice
corre bajo los ojos.
fuerte como la tinta
se ejecuta, se lee,
en el sitio sin palabras.

nocturno desguace
habla.
dibuja
dice
con un decir ocupado en el silencio.
eso

suspende la sesión consciente
la expresión de las luces

.                                                           ****