Mi barullo de lengua dando vueltas
La realidad exterior no es metáfora de nada
martes, noviembre 13, 2012
Tweets del 2 de noviembre 2012
Propicia, breve e interrumpida
Todo depende
Dependen las horas del tiempo de ella
Dependen de las desdichas
La felicidad en vano se hace lenta
Solo nos queda el amor que pasamos
Tiempo fue de pereza y dicha
Y se aleja el llanto conserva dolor
En otoño enlatado lento desierto
Todo discurso está hecho de metáforas forzadas
La realidad exterior no es metáfora de nada
Anda bosque de encanto se muere
Para ti, para mí, un adiós a punto de sellarse
Cuando la ilusión sonríe dudo
Vuelve aún la cabeza a su sitio cuando la miro de reojo
A veces me tratas con juego
Muere el aire cada vez que respiras
Ignoro el fruto del retorno
Hay ilusiones que están para comérselas
Tus ojos puntiagudos me cortan
El futuro es un Gran Reserva
Muere el ahora; exhala un gran suspiro a pasado
Hasta la esperanza tiene Destino
Estás cruzando mi camino
Se me encadena el canto
Ahí estoy : en el rumor de tu pelo
Solitarios, calle abajo, doscientos descienden
De mudanza tu luz sobre mi rostro
Se me caen todos los bienes insensibles
Con la luz de tu pecho me alumbro
Tiene la muerte adormecidos los labios
De la oveja negra te quejas y de la hierba
En ese tiempo fue ¿recuerdas? cuando los frutos maduraban como tus labios en mis labios
Propicia, breve e interrumpida
Todo depende
Dependen las horas del tiempo de ella
Dependen de las desdichas
La felicidad en vano se hace lenta
Solo nos queda el amor que pasamos
Tiempo fue de pereza y dicha
Y se aleja el llanto conserva dolor
En otoño enlatado lento desierto
Todo discurso está hecho de metáforas forzadas
La realidad exterior no es metáfora de nada
Anda bosque de encanto se muere
Para ti, para mí, un adiós a punto de sellarse
Cuando la ilusión sonríe dudo
Vuelve aún la cabeza a su sitio cuando la miro de reojo
A veces me tratas con juego
Muere el aire cada vez que respiras
Ignoro el fruto del retorno
Hay ilusiones que están para comérselas
Tus ojos puntiagudos me cortan
El futuro es un Gran Reserva
Muere el ahora; exhala un gran suspiro a pasado
Hasta la esperanza tiene Destino
Estás cruzando mi camino
Se me encadena el canto
Ahí estoy : en el rumor de tu pelo
Solitarios, calle abajo, doscientos descienden
De mudanza tu luz sobre mi rostro
Se me caen todos los bienes insensibles
Con la luz de tu pecho me alumbro
Tiene la muerte adormecidos los labios
De la oveja negra te quejas y de la hierba
En ese tiempo fue ¿recuerdas? cuando los frutos maduraban como tus labios en mis labios