El papel es frágil a los movimientos
No al tiempo pasivo
No al húmedo vaivén
ni al color que se toma
ni a los recuerdos encerrados
El papel es frágil, ahora lo sé
Toma callado tinta para la vida
Se cierra y habla a media voz
Tiene sus filos de recuerdo
Sostiene la vida
Se oculta del niño y fuego
Ni se abre al atardecer
Horror de polvo y ceniza
Pide última alta fila
Que tiene la vida reservada
Vive de canto, filo, espalda
No ofrece cuchillas en su boca
Ni grita, duerme, corre