Tweets del 22 julio 2012
Es nuestro el huérfano
Prologándome
Te hayan cortada. Tú la unes
Trozos de palabras pegados a los dedos
Llega el Mago Francés del 69
A lo fragmentario, conduzco
Sufrir sin nombrarte
Así aunque fuera un tumulto no agarra al oído
Soledad de palabras escritas sin sonido
No más metamorfosis : han consumido la carne
a pequeñas pérdidas
Líquido para quitar máscara de los ojos
Sin queja no hay mundo ni goce
Cantaba una canción de somnolencia
Ignorando que tengo ojos callejeros
El silencio de encontrarte muerta fue para nosotros al verte
Modo avión dentro de mi cuarto sobre papel
El decía entrepiensa y vi entre labios
Las palabras pegadas al paladar como un seno
Sus ojos mecánicos miraban como hierro de hangar
Gesto y tiempo difunto
Vendo mi libertad por un cuarto, silla y mesa
Una casa desdentada después de comerse a los habitantes
Anda despacio para distraer al tiempo
Camina desde mí mi espalda por delante como un perrito que quiere ser reconocido
La noche tiene ironía
Que no cesa de ahogarse
Tiene tantas dobleces como el espejo